Le Tarot des Témoins

– Qui êtes vous ?
– Nous sommes les voix,
– les borborygmes,
– les grondements.
– Nous sommes ici, imminentes.
– Nous venons de loin,
– nous sommes légion.
– Entends-tu ?
– Nous déferlons sur les sommets,
– soulevons les mers,
– essorons les cieux.
– Nous empruntons les courants des rivières,
– les courants océaniques,
– les courants aériens.
– Écoute !
– Nous tambourinons,
– ahanons,
– mugissons,
– hurlons.
– Nous sommes la foudre et le tonnerre,
– la grande colère.
– Nous déversons des torrents de pluie,
– nous vomissons les scories des Dieux,
– tout craque, tout éclate, tout se fracasse sous nos ordres.
– Nous sommes chargées d’électricité,
– foudroyons sans distinction.
– Coulées de boue, crues, déluges, tsunamis sont nos offrandes,
– pour que le monde renaisse purifié,
– lavé,
– nettoyé,
– transformé.
– Nous sommes la tempête.
Remerciements :
Merci à toi, Sweety
Merci à Pascal Ragoucy, Lionel Saliou et Esther Gonon pour leur regard soutenant pendant la création de cette œuvre
Merci aux enfants de l’Atelier du Poisson qui vole pour leur complicité et la matière première de nombreux collages
Merci à Romain et Cyrille de KTB Radio pour leur travail et leur enthousiasme
Merci à Jérémy de l’imprimerie A L’Atelier pour son attention et sa placidité à toute épreuve
Merci à Amandine Verdant pour les cartonnettes et l’humour
Merci à toutes celles et ceux qui nous ont encouragées
Et Merci à vous qui tenez ce Tarot entre vos mains !

L’homme renversé se tient la tête à l’envers,
bras tendus, doigts ouverts.
Son corps double danse un pas d’elle, un pas de lui.
Il embrasse le multiple avec ses yeux à la place du cœur.
La pulsation de son sang tient tous les morceaux de son corps disloqué,
tous les morceaux rassemblés bien que séparés.
L’homme renversé est un et multiple.
Il tisse chaque parcelle de singularité en maillage cohérent.
Il embrasse les contraires,
il voit l’envers du décor,
il a le rire de la réconciliation.

Si tu sors dans la nuit étoilée, tu les rencontreras sûrement, perchés sur une branche, cachés dans un coin d’ombre, tapis sous le pavé.
Qui sont-ils ? quelles sont leurs intentions ?
Animaux étranges issus des bestiaires ancestraux,
noctambules illustres,
nyctalopes se nourrissant d’obscurité,
guetteurs.
Qu’auront-ils à t’offrir ou à te prendre ?
Ailes de dentelles, écailles de plumes, plumes de vitrail, becs sculptés, museaux félins,
en embuscade.
Ils n’auront rien à dire,
leur royaume est de silence et de lumière blafarde,
leur royaume est d’immobilité attentive et bondissante.
Chasseurs ? Protecteurs ?
Prépare-toi !

À peine l’a-t-on vue arriver que déjà elle est passée.
Quelque chose en elle de familier rappelle le lapin blanc.
Comme Alice, on voudrait la suivre,
chausser les patins et rouler fissa
jusqu’au pays des Merveilles.
Déjouer le temps enfin
et son implacable machinerie.
Brouiller les pistes de sa propre vie.
À force de vitesse, dépasser l’urgence,
pulvériser le retard,
entrer dans un monde où le corps se joue de
l’apesanteur,
où l’esprit se laisse incarner en d’improbables
corps.
Devenir soi-même lapin blanc
et bondir de place en place
sans jamais se laisser piéger.
Atteindre la vie merveilleuse,
suivre le courant d’air !

Dors mon ange,
mon enfanceau,
ma douce,
mon précieux.
Dors ma jouvencelle,
mon astre rond,
mon autre, mon intouchable, mon feu, ma pomme d’or.
Sous tes paupières closes s’ourdit la promesse.
Tu es le.la dépositaire du trésor,
le royaume t’appartient.
Vois comme tes cheveux brillent déjà des aubes bleues,
vois comme ton front porte en sa blanche quiétude
les fruits du destin.
La geste de ta vie chuchote dans tes songes,
ton sommeil en est la gestation.
À ton réveil tu sera roi.reine.

Chaton que fais-tu
dehors par ce froid ?
Dans ta robe de laine et ta jupe de soie.
Chaton, tes yeux grands ouverts sont l’innocence du monde avant la faute,
trésor inaltérable. Souviens t’en :
l’innocence et la candeur, ton trésor, chaton,
ta parure.
Surtout laisse tes joues rougir au gré du froid, au gré du chaud
et des ébullitions de l’âme.
Tu es sortie comme ça, avec tes mitaines et ton bonnet de feutre,
avec la joie.
Tu es sortie comme on danse.
Chaton, on voudrait te protéger à jamais, te garder pour toujours,
intacte.
Tu es la base, tu es l’alpha, tu es l’enfance nue,
fragile et lumineuse.
Prends garde.

Je suis la femme qui penche.
Je vais le pas décentré,
clopin-clopant,
cahin-caha.
Je ne boite pas, non,
je penche.
Mon pas est une révérence, j’avance de travers.
Ce n’est pas une tare, non,
c’est ainsi que je suis faite, c’est comme une envolée.
La rectitude me fait flancher.
Mon visage se laisse aller au rythme de mon
balancier,
il baigne dans la
douceur,
les yeux fermés.
Un rêve me guide, ou tout le poids du monde,
porté à bout de côtes, à bout de flanc, à bout de cœur.
Tout semble léger quand on penche.
Voyez ma jambe comme elle va, voyez-la ceinte d’écailles écarlates,
écailles de sang, écailles de soie.
Voyez mes bas, voyez mon soulier de Torera,
voyez comme j’avance
même si je penche.
Une pelisse de gazon frais et de fourrure protégera ma chute.
Dans le déséquilibre, j’enjambe des jardins,
je fais fleurir des roses,
rattrapant la culbute en pas de danse.
Je ne souhaite pas être redressée,
Je suis la femme qui penche.

Le garde,
voilà.
Il est, pourrait-on dire, inébranlable.
Il est corps.
Compact.
Il n’y a pas plus corps, pas plus masse.
Un monolithe.
Sauf que.
Comme toi, il est fait de morceaux.
Comme toi, il est fait d’une composition de strates
qu’il semble avoir oubliées
pour tenir son rôle.
Faire bloc.
Pourtant on voit bien qu’il cherche à respirer avec sa bouche de poisson.
Qui sait quelle âme se cache
derrière sa cotte de maille d’écailles ?
Il faut bien qu’il garde malgré tout sinon qui le fera ?
Sa jambe gauche est blindée d’un vestige d’armure,
une mosaïque de plaques de cuir ou de métal.
Mais,
sa cheville apparaît ornée de bas de soie
et son pied chaussé d’une pantoufle délicate.
De plus,
il porte un slip kangourou et une ceinture de cuir,
comme si ça ne se voyait pas !
Il est Monsieur Tout-le monde,
il n’est pas n’importe qui,
il ne sait plus tellement qui il est.
Sa jambe droite se perd dans des rêveries colorées.
Pourrait-il seulement marcher
avec ces guibolles dépareillées ?
Menhir dressé vers le ciel,
le garde garde.

Quand tu traverseras l’épreuve,
que les jours s’enchaîneront à un rythme implacable
au point que tu ne sauras plus reprendre
ton souffle,
quand le poids d’un travail,
d’un deuil,
d’un combat,
rompra ton corps en un sac d’os vide et exsangue,
quand tu ne pourras recevoir aucune aide,
quand les mains tendues se retireront,
ou si l’accablement te rend aveugle
au secours venu de l’extérieur,
alors invoque les animaux.
Leur instance totémique apparaîtra quelque part
en toi.
Un canal vers ta propre lumière.
Vibre avec le tambour de leur âme sauvage.
Laisse la douleur,
la fatigue,
la colère et la peine
s’ériger.
Laisse-leur pousser des ailes,
Laisse-leur montrer les crocs,
retrousser les babines,
laisse leurs becs hululer à l’infini
et leur gueule hurler vers les confins du ciel.
Laisse-les revêtir tes propres couleurs.
Quand elles trouveront enfin le repos,
contacte la hiératique présence.
Calme, prends l’ascenseur vers la sortie.
En te plongeant dans le regard des animaux,
tu connaîtras ton nom.

Je te vois,
sous tes fourrures et tes plumes,
malgré tes tentatives de dissimulation.
Je sens ta présence,
je connais tes habitudes,
ta discrétion n’y change rien.
Je te vois mais je te laisse à ton illusion
d’être devenu invisible.
Ainsi puis-je t’observer à loisir.
Je me délecte de tes subterfuges,
de tes pauvres ruses.
Tu es beau malgré tout, aveugle à toi-même.
Je sais par cœur tous tes stratagèmes.
Peut-être as-tu même oublié que tu n’es pas
l’un des nôtres.
Tu es si convainquant pour qui ne te connaît pas,
mais je te vois
sous toutes tes couches de poils et de peaux,
sous ton masque aux babines parfaites.
Je te vois homme et nu.
Je te contourne, je poursuis ma piste dans la forêt.
Je t’abandonne à cette attente que tu espères fructueuse.
Tu n’entendras aucun de mes pas,
trappeur.

L’étourdie marche à grandes enjambées.
Elle va comme un vol de phasme et son bras est une aile ou une nageoire étrange.
On ne saisit pas l’étourdie,
on ne la comprend pas,
on la devine.
Sa tête ressemble à son sac-filet, tissée de trous.
Le vide en bulles qui habite ses pensées
laisse fleurir des merveilles de pétales rouge-sang
et pulser une vie éphémère,
ravissement du cœur.
Ses pieds sont si délicats !
Elle voit le monde de travers, le regard penché mais grand-ouvert.
Elle voit ce qui échappe au face à face,
les à-côtés du chemin,
de son œil écarquillé.
Elle a de si jolis souliers !

Je suis la gardienne.
Je suis là sous ton toit,
toi qui es à la merci
de tout.
Je suis la couverture,
la cape douce déployée sur tes doutes,
la ouate enrobante, le rideau de velours.
Je suis la toile de tente de ton abri de fortune contre l’intempérie fortuite.
Je n’ai pas de visage, j’ai le visage que tu voudras envisager.
Je suis ta peau.
Je garde depuis toujours,
je garderai toujours
le fragile, le vacillant, le tendre, le délicat.
En toi.
Je raccommode ce qui est abîmé,
je remets en état de fonctionner,
je prends soin, je suis là,
sous ton toit,
gardienne.

Presque rien naît du vide abyssal
où froufroutent parfois de singulières couleurs,
à peine un chuchotis d’ineffables vibrations.
Là, dans le creux du silence, assez de rien pour la naissance d’un pachyderme.
Les formes floues qui n’osent se dire t’appellent de leurs yeux suppliants.
C’est assez pour un début,
c’est assez pour que quelque chose advienne.
Presque rien, c’est déjà énorme.

Sing, sing, sing that song
of yours,
chante à t’époumoner,
laisse le souffle te prendre,
laisse-le gonfler ta chair en baudruche,
ouvrir tes joues en calebasses démesurées.
Sing, sing, sing that song
of yours,
sens la voix embarquer goulûment dans
ta gorge
valdinguer dans les flots écumants,
tournevriller en vagues lumineuses,
monter en salves,
staccato, crescendo, dans
ta bouche,
laisse-la crever ta poitrine,
ouvrir ton corps comme un fruit généreux,
jaillir en bombe de lave explosive.
Sing, sing, sing your song.

Faut pas s’attendre à Zorro même s’il est masqué.
On voudrait lui faire confiance, il tombe du ciel et il a le torse des héros.
Quelques poils au bon endroit, et l’auréole des saints, sur le poitrail, oui.
Mais il s’avance masqué, et coiffé d’un chapeau.
On ne voit que le bout de son nez.
Ni mains pour saisir, ni pieds pour avancer. Seulement cette patte de bouc, ce sabot.
Alors ?
Est-ce le diable ?
Est-ce un faune ?
Qui a dit que la justice émanait du saint-esprit ?
Le justicier passe comme la mort, il embrasse les bons comme les méchants.
Il moissonne pour qui de droit.
Gageons que ce soit pour toi.

La mort, avec sa tête de déterrée, est une tentation irrépressible.
Une fascination.
Elle vient prendre son dû à l’appel de quelque obscur signal.
La mort quand on en parle, effraie, mais peut se montrer charitable.
Elle est là comme la lune,
diffusant un halo nécessaire à qui veut voir clair en pleine nuit.
La pensée de la mort s’impose entre la poire et le fromage
ou s’installe avec les insatiables ouragans :
Une petite musique qui devient ritournelle,
une passion qui vous emporte
ou l’épine soigneusement dissimulée sous la peau
qui distille insidieusement son poison.
On la dit irrévocable, mais qui sait ce qu’elle cache dans ses ailes de soie ?
La mort s’offre comme la promesse d’un avenir régénéré,
un grand nettoyage de printemps,
une jachère,
une absolution.
La mort se rêve souvent, ne se connaît jamais.
La mort est l’expérience définitive de la vie.

– Nourrice !
– Oui mon enfant ?
– Nourrice j’ai faim, nourrice, j’ai soif, nourrice !
– Je suis là, mon trésor !
– Nourrice je veux me blottir dans les plis de ton ventre.
– Viens.
– Berce-moi contre ton sein, nourris-moi ! Laisse moi me repaître du lait de tes mamelles !
– Prends.
– Nourrice, comme tes mollets sont gros et velus !
– C’est pour mieux piétiner tes cauchemars mon enfant.
– Nourrice, comme tu as de grandes bottes !
– C’est pour mieux traverser les océans et les flaques de boue, mon tout doux.
– Nourrice, comme ton lait est bon !
– Rassasie-toi.
– Nourrice pourquoi tes lèvres sont-elles bleues ?
– C’est pour mieux chanter les poèmes qui berceront ton âme.
– Et tes lunettes nourrice, tu ne les enlèves jamais ?
– Elles sont le prisme qui ouvre mon regard à ton cœur.
– Nourrice, nourrice ne pars pas !
– Je suis là mon petit, immense et généreuse, inaltérable.
– Nourrice console moi !
– Pleure dans mon giron, là-là,
tes larmes baignent le monde,
pleure,
toujours je bercerai ton chagrin,
j’épongerai tes doutes à jamais.
– Nourrice !

Tu avais tout pour toi,
la beauté et la gloire,
la majesté.
Et le pull à rayures, comme la partition vierge d’une prometteuse symphonie,
peut-être un menuet.
Ton front ceint de la couronne des plus beaux lignages,
le port fier quoique nonchalant.
Dans ton poitrail crépitait le feu séduisant, un vaste fantasme, une forme de promesse.
Qui n’en eût pas rêvé ? Un royaume avec toi.
L’on aurait pu t’offrir des vies entières,
trésors inestimables extirpés des plus profondes abysses.
Et l’on te les a offertes.
Seulement voilà, tu as les mains percées.

On ne dirait pas mais elle court.
On la voit plutôt comme engluée dans un espace incertain.
C’est peut-être à cause de son corps massif
et de ses toutes petites jambes.
Pourtant, c’est vrai qu’elle court !
À grandes enjambées !
Tellement qu’on ne voit plus son pied gauche,
c’est sûrement la vitesse.
Elle est toute rouge !
C’est qu’elle est toute essoufflée.
Elle doit mourir de chaud dans sa combinaison élégante.
Quelle idée aussi ce feston de fourrure !
Pourquoi court-elle ?
À mon avis, ce n’est pas dans sa nature de fuir.
Ce doit être ce regard qui la surveille,
ce masque toujours sur elle,
ces yeux aux cils de plumes qui montrent son visage à la fois de face et de profil.
C’est tellement beau, mais tellement effrayant !
Hypnotique.
C’est sûr, il y a de quoi courir !
Pourquoi n’enlève-t-elle pas son masque ?
Elle pourrait au moins en lâcher une moitié, comme ça elle pourrait
s’arrêter de courir
et respirer !
Je me demande de quelle couleur elle deviendrait alors,
la femme qui court ?

Un jour c’est sûr, tu croiseras l’Autre :
Un grand échalas dégingandé,
un hirsute, un doux, un fantôme, un fantasme.
L’autre a été invoqué par des runes du fond des âges.
Tu voudras en saisir les contours, en connaître la formule.
L’autre deviendra tout ce que tu voudras :
un papa, une maman, un homme des bois, une princesse effarouchée, un loup garou, un géant chevelu, un nid de fourrure, un dessin d’enfant…
à la fin, il échappera à tout ce que tu voulais.
L’Autre est peut-être en toi,
l’insondable,
l’innommé,
le mystérieux mystère.
Ne t’acharne pas,
Laisse-le
Autre.

Celui qui a vu habite ta mémoire.
Il est là, juge immuable et silencieux, modelé de
ce qu’il a vu.
Il transforme le présent en souvenir intact.
Témoin.
Celui qui a vu est un fauve dans ton histoire, un digne félin camouflé,
à l’affût.
Impassible gardien des faits dans les coulées d’amnésie.
Appelle-le, il apparaît.
Cherche-le, il se laissera glisser à la surface des limbes.
Son regard ne te laisse pas l’ombre du doute.
Approche ton oreille, l’entends-tu murmurer ?
Je t’ai vu.e

Oh toi qui vois le mystère,
toi qui sais
ce que personne ne soupçonne,
toi qui vois ce que nul ne saurait penser,
toi dont l’œil scrute les tréfonds du temps,
les confins de l’espace,
toi dont l’œil ne se trompe pas,
toi dont le regard est brasier,
explosion d’astéroïdes
comète,
toi dont le regard perce à jour les ténèbres,
toi qui es à la fois hier aujourd’hui et demain,
rends-moi la vue !